Утром город вскипает бессмысленной бодрости полон
В потоке машин, словно в вихре голодных воронов,
Что кружат над беспомощным, неподвижным телом,
Которое дышит еще, но уже охладело...
Деревья, цветы и небо все так же прекрасны,
Взирая на нас отстраненно со скрытой опаской,
Предчувствуя как бы, что скоро уже случится...
Порхают яркие бабочки, выводят потомство птицы,
А предчувствие это никак не уходит,
Накрывая как саван, как жуткий прогноз погоды,
И как чёрная туча оно нависает повсюду:
В глазах суетливых курьеров, в окнах домов сутулых,
В потоках чугунного патриотизма с экранов,
В лязге и грохоте грозных военных парадов,
В радости, что еще один день как-то прожит...
И в отстраненности взглядов встречных прохожих...
В каменных лицах инспекторов на дорогах,
В мыслях тревожных, что мир стоит на пороге...
В надежде извечной, что детям жить будет лучше...
Но в осознании, что слышно нас глуше и глуше,
А мы, уповая на Бога, надеемся как-то выжить,
С таким независимым видом склоняясь все ниже и ниже,
Пока не раздавит надгробье из каменных глыб законов...
Или не будем сосланы вдаль от родимого дома...
Но жизнь все также одна и ей отмерены сроки,
А нас безвозвратно уносит мутным, зловонным потоком...
И лишь сумасшедшей надеждой мы согреваем душу -
Может хотя бы погода завтра будет получше...
Фото Владимира Суворова