О, август, что ни год, твои метаморфозы
свершаются в кругу жестоких перемен.
Сергей Шелковый
День - короче, ночь растёт.
Значит, лето из апогея
в завершенье своё идёт.
Грусть, её объяснить ли сумею?
Вроде, всё своим чередом:
осень я ведь люблю не меньше,
и зиму, и весну. Так причём
грусть моя... отчего немею?
Холода грозят. Холода
добавляются к чёрному списку.
И сомнений почти беда...
до весны путь не близкий.
Тает день - длится ночь.
Снова здесь имперский август.
Темь сгущается за окном,
и замечена уст лукавость...