Иногда мне становится грустно:
Вот зачем я пишу эти строки
Неумело, а может искусно?..
Говорят, что стихам вышли сроки.
Не до лирики вроде народу,
Все заботы – о хлебе насущном,
Такова человека природа –
Сытым быть – вот и вся наша сущность...
Мне не хочется верить в такое,
Ведь «не хлебом единым» - я знаю,
И опять на листке под рукою
Настежь душу свою открываю.