Про то,
что вижу лично сам,
о том,
в чём варится душа,
зачем хожу в универсам,
с надеждой вечной алкаша.
Рифмую буковки в слова,
и днём, и ночью,
на заре,
в вечерних сумерках, едва
пожар возникнет в бунтаре.
Горю рифмовкою, ору,
молчащий ранее, зола
надеется что я помру
в огне, черкающим слова.
И кучку пепла распылят
по свету вольные ветра,
и на всегда слова сгорят,
мечтает злобная зола.
Так ведь расстрою веру злоб,
настроем выжить, и черкать
слова кричащие, как жлоб
золу не хочет замечать..