Утром, пока я дремлю,
кто-то проносит в мой сон
красный китайский фонарик,
опровергающий тьму.
Вижу сухое плечо
тополя-старика.
Все начинается снова.
Это пугает слегка.
Тополь опять золочен
первым бесцельным лучом
боль усмиряется в нем,
время ему нипочем,
город ему по плечу,
город его не берет:
утром горит, не сгорая,
днем оплавляется чуть,
в вечер плывет вдоль дымка
в перистые облака,
к розовым их морщинам.
Это пугает слегка.
Ночью - не знаю. Я сплю
крепко, не ведая снов.
Видимо, всё затемняют
долгие кряжи домов.
Надо менять иногда
минимум -вид из окна
максимум стоит, наверно,
просто начать с себя.
но обездвиженный бриг
ждет появленья огня.
Кажется, тополь-старик
тоже устал от меня....