Песком засыпает, слипаются веки,
Сквозь маты и слёзы: "Вернусь!",
Но бывший недавно ещё человеком -
Лишь в цинковом ящике "груз".
Пески засыпают траншеи уныло,
Но отдан приказ воевать.
И есть не у каждого "груза" могила,
Оплачет не каждого мать.
Домой с "грузом 200" летят самолёты
Над ширью лесов и полей,
Над устьями рек, над безмолвным народом,
Над горем простых матерей.
И воют ветра заунывно-уныло
Над многострадальной землёй,
И множатся там на погостах могилы,
Где время петляет змеёй.
Застолья в Кремле всё богаче, щедрее,
Дождём на грудях ордена.
В грязи под обстрелом солдаты в траншеях,
Безмолствует в страхе страна.
Лоснятся политиков сытые лица
И деньги текут в их карман,
Не мучает совесть и сладко им спится,
Привычен народу дурман.
В далёких траншеях, всплакнув о невесте,
На душу приняв двести грамм,
Мужик молодой превратился в "груз 200",
Летящий к родным берегам.
Никто не покаялся и не ответил,
Народ промолчал, как немой.
С укором глядят нерождённые дети,
Вернувшихся "грузом" домой.
О Праведный Боже, доколе скитаться,
В себе выжигая рабов?
Доколе страдать, чтоб с колен приподняться
Над зеленью русских лугов?
Чтоб крылья свободы расправив навеки,
Хозяева русской земли,
Обычные люди, латая прорехи,
Без крыс повели корабли.
Песок заметает траншеи и память,
Всё меньше афганцев в строю.
Простите, погибшие там, под песками...
Простите Отчизну свою...
6.08.2021