Отцветает лето.
Облетает лес.
Где же место это,
Чтоб никто не лез?
Ни дурак с портрета,
Ни бандит-балбес...
Им, забава это,
А народу - стресс.
Не трещат цикады,
Дело-то в другом:
Ведь бандиты рады,
Что беда кругом.
Что же делать люду,
Он, со всех сторон,
Сворою паскудной,
Нынче окружён.
Не пускает сердце
Мир топить в крови.
Сгинут иноверцы
В злобе без любви.