Закат медовый по реке стекает краем горизонта.
Над глянцем заводи кружат, сверкая крыльями, стрекозы.
К чему в плакучем ивняке укрыта древняя ротонда?
Опять стремится к ней душа - прийти в себя, увидеть грёзы...
Маркграф - на мраморной скамье, - в раздумье лидер крестоносцев.
Позор - походу не туда, не по делам святого долга!
Но дож Венеции - шельмец, - купил войну для венценосца.
Константинополь ждёт беда, и Новый Рим уж ненадолго...