По приметам — июль...
Лоскуты василькового неба
И шмели в виде пуль...
А по мне — так стоят холода.
От столовой идёт
Запах русского чёрного хлеба.
И всю ночь напролёт
Ледяная светила звезда.
Я едва не замёрз.
Пробрало до костей, до серёдки,
Там, где чувство вины,
Да горячий ещё автомат,
И дурманный наркоз
От пустыни, полыни да водки,
Где свои не видны...
Только хлеба родной аромат.