когда саднит подрёберный ожог,
когда сожжён папирусный божок,
когда не совпадают группы крови,
надежды нет,
наждак скребёт внутри –
нам не о чем с тобой поговорить –
и будет так.
без правил и условий
в букет слагаю всполохи огня.
в твоём углу нет места для меня.
есть вера.
но будить ее не стоит.
моей любви ты вовсе не хотел.
я для тебя – одно из антител,
наверное, не самое большое /пустое…
твой гений посвящается в отцы.
ты жаждешь встречи с лучшей из вакцин,
смотря в огни, как в старенькие лица.
и смысла нет в эмоциях любых.
подумаешь: нам не о чем любить.
и не о чем до чёртиков напиться.
08.08.2021
* рисунок авторский