Так много торкали, наверно,
Толкли о смысле жизни воду...
Но, вот когда болезни скверна
Вдруг зачищает всю свободу,
Воруя воздух, и даруя
Лишь мегатонны скользких паник...
Потуги эти словно струи
Потопов только душу ранят...
Каких то истин аксиомы
Вдруг упираются как в стену
Из страхов и тоски весомой,
Из боли, что вливают в вену...
И смысл уже не актуален,
Ты сам его придумать можешь...
Пусть будет грязен он и сален,
Но в нём озноб не будет кожи
Терзать и пот не будет литься,
А сны не будут тяжким бредом...
Уходят дни, мелькают лица,
Преодолением победа...