Не гулять моим строчкам в газетах,
На устах у людей не плыть…
Все стихи лишь потоками ветра,
Улетят и рассыплются в пыль.
Я не смею надеется в славу,
И тем более быть восхищённым,
Я тепло променял на прохладу,
В каждой мысли, во мне отвращённой.
Всё растет, превращаясь в граниты...
В утомленном поту от мечты,
Как бы не были жизнью ранимы,
Мы забудем покоя черты.
И в стихах моих нет уже света,
Будто юность уже прошла:
Отзвенела мелодия смеха,
И поблекла былая мечта.
Мы взрослеем, а кто будет после
Молодую поэзию лить?
Может быть, я последний вовсе,
Заставляю кого-то любить.
Чтить былое, таланты, слова,
Что нам посланы не напрасно…
Эволюция - точно сова,
Унесет всё от будущей массы.
Я печален, что мир обречён,
Что искусство погаснет в столетьях,
Пропадёт уваженье, почёт,
Что поэтов карал страшный выстрел…
И никто уже, может, не вспомнит,
Портретов, имён, и фамилий,
Всё хорошее где-то потонет,
В том болоте, где сверху иней.
Не отрекайтесь, взываю!
Прививайте любому из всех,
Любовь, созерцание к горю
И поэтов почтите смерть.
Докажите, что все не напрасно,
Что не сволочи вырастут здесь,
На земле, где жить нужно ясно,
Там, где можно любить просто лес!
Доверяю я вам свою силу,
Передайте другим в ответ,
Что я был, что писал для мира,
Покажите им мой портрет…
Не гулять моим строчкам в газетах,
На устах у людей не плыть…
Но стихи мои воздухом ветра,
Передайте другим, как быль.