История моя для всех забыта...
Страницы вырваны, истоптан мой абзац.
Я как разбитое, никчемное корыто,
Лежу... Но снова не смыкаю своих глаз.
Истома - точка, в мире вечно хмуром,
Я, к бесконечности вселенной обращаясь,
Ломаю голову и что-то очень дурно...
Мечтаю, на реальность обольщаясь...
Куда же деть свою измученную мысль?
В конце концов, к чему поток ведёт?
Зачем живу, зачем глубоким смыслом?
Меня ведь боле окруженье не поймет...
И нет ни зова, нет и боли,
Как будто не бывало юных лет,
И словно был я плотно обездолен,
Но я не отыскал на всё ответ...
Шел дождь в моей душе, для всех свирепой,
Был болен я, но только для себя,
Когда вокруг все люди были слепы,
Тоже старался ничего не замечать.
И так разгрызли мне пустот на теле тленном,
Закапали мне яда на глаза...
Ну, а сейчас, сижу под теплым пледом,
В душе сегодня ожидается гроза.
С множеством эмоций, разных мыслей,
Мне комната покажется тюрьмой,
И страх души в глазах уже немыслим,
Ведь в них давно не видели покой…
И так до дна опять спускаться-подниматься,
Искать чего-то снова вкруг себя…
С каких же пор мне свойственно ругаться,
И в краске черной себя впредь не узнавать?
Не жду уже той древней капли вздоха,
Что раньше поднимала дух с колен,
Сейчас, увы, как не было б мне плохо,
Я, рву вперёд, забыв про этот плен.
Теперь уже не выделить прекрасных,
Тех сочинённых мною сложных, мрачных троп.
Талантов множество бывает, всюду разных,
Но вот моё, теряет силу, бьёт в озноб.
Меня не радует, ни слово и не связки,
К которым прибегаю вновь и вновь,
Рассказывая людям словно сказки,
За занавесом прячу свою боль.
Простите за унылые мечтанья,
Простите, что я жалок, что иссох...
Я пустота, какой я был тогда, в началах,
В моих тех черных для поэта, слабых крох.
Уйти в себя, не значит, что погибнуть,
А просто посидеть и помолчать,
Пусть месяц, год, ведь мне и не привыкнуть,
Ведь я привык давно, младым молча.
Начало... Что комедия, что драма,
И снова, как на сцене - полный сюр,
Меня судьба тогда за почести ругала,
А я не слушал, падал в новый тур.
И прибегал, молился для покоя,
Беседовал с собою в вечера,
Я сам себя, совсем давно не стою,
Хотя не стоить лишь должна меня печаль...
Грядет на моей улице тот праздник,
Распа;хнутся все окна, свет придет,
Ну, а пока, передо мною черный тазик,
С печалью, превращенной в твердый лёд...