Цветы прорастают в груди
Сплетением стеблей и смыслов.
Там кровью прольются дожди,
Пока мерно падают числа
В глухую от слёз тишину,
Где траурным звоном взметнулись
Глаза заточенных в плену
Обшарпанных стареньких улиц.
Что видели похоть и грязь -
Страдания, словно по нотам.
Людей, обреченных на казнь
И тех, кто их вел к эшафотам.
Цветы пробиваются вверх:
Кровавые алые маки...
То взрыв или лишь фейерверк?
Ком в горле или ханахаки?