Говорят мне, что в 77
Прошла молодость.
Шляпу модную повесь
На торчащий гвоздь.
Пред иконой, упав ниц,
Пора каяться.
Вы не правы, жизнь в 77
Начинается!
Посмотрите, красота
Не ушла с лица.
Очень хочется еще
Крепкого винца.
Ноги рвутся сами в пляс,
Как и ранее.
Хоронить не надо нас
Вам заранее.
И в 77 еще могём
Кое чем тряхнуть.
Без оглядки бросив все
Хоть куда махнуть.
Потому что нам в душе
Восемнадцать лет...
Коль не сам, то кто ж про нас
Сочинит сонет.