Макаревич хотел бы пройти сто дорог, а попал в День Сурка
Где поэты плюются друг в друга и пьяные в дым
Всё не могут решить за чей счет будут пить коньяка
И кому же из них за добавкой бежать в магазин
Макаревич хотел переплыть пять морей, но в журнале завяз
Где редактор не может осилить четыреста строк
Правит их пятый год и, конечно, не платит аванс
Со стены его смотрит с портрета волшебный сурок
Макаревич, однако, не может понять одного
Он же был рок-звезда, а теперь блогер и кулинар
Песни, впрочем, поют, но при этом не помнят его
И не верят что он сочинил их … кипит самовар
Он понуро сидит посреди капиталов своих взаперти
Хоть от чая и тянет блевать, но увы: на часах five’o’clock
Он хотел бы пройти сто дорог, улететь, уползти
Только двери его стережет беспощадный сурок