Ни август желтый, ни июль дождливый,
Но царственно шагающий сентябрь,
И небо цвета темно синей сливы,
И в ветках зелени мелькающий янтарь.
Конца начало, время вдохновенья,
Тот запах осени, как древняя смола,
В душе невнятное, чуть слышное движенье,
И грусть тумана раннего с утра.
Все это возвращает к жизни прежней,
Шальным прогулкам с ветром налегке,
Просторам памяти и бесконечно нежной
Полоске солнечного блика на стекле.
Покажется, что жизнь опять проснется,
Вспорхнет, как прежде, легкой стрекозой.
И в зеркале вам кто-то улыбнется,
Заговорит, как бы само с собой.