Взъерошен клён. Хрипит прибой,
туманом дышит.
И ветры плачут вразнобой над нашей крышей.
Не узнавая прежних нас,
настанет вечер.
Своих не отрывая глаз,
заглянешь в вечность.
А там белым-бело кругом, там стылый холод.
За занавешенным окном
уснувший город.
И тишина. А на столе лишь истин донца.
Да от вина багровый след –
привет от солнца.
А мы – искатели чего?..
Не знаем сами.
Вновь непогоды торжество рулит мозгами.
Неверный шаг, неверный миг…
К чему всё это?..
И вызревает в сердце стих, как вишни летом.