Портрет
(Давняя история)
Искусство не требует жертв у любви,
Объекту ее не до лоска. –
Всецело себя омывает в крови,
Запекшейся в форме наброска,
Картины, скульптуры, романса, стиха –
Недвижных словесников в мире,
Где после всего остается труха,
Объедки – от ланча в трактире.
Художник влюбился в девицу одну,
Портрет ее в точности с каждой
Чертой написал, и придал полотну,
Иссушен взаимности жаждой,
Изяществ и строгости больше, чем в той,
В которой не видел помарок.
И как-то придя к незнакомке домой,
Портрет преподнес ей в подарок.
В гостиной он стал украшеньем стены,
Повешен над черным роялем.
По праздникам в блеске свечей и луны
Нежнейшие пальцы играли
Гостям, не сводившим с портрета очей:
Хозяйка с него, как живая
Глядела, кичась красотою своей
И зависть на дам навевая.
Со временем дружеский круг поредел,
А дом, переполненный скукой,
Молчаньем и новой коллекцией дел,
Забыл о веселье под «мухой».
Хозяйка уже не кокетка: жена
И мать сыновей повзрослевших,
С которыми вечно в размолвках она,
До чертиков ей надоевших.
По-прежнему молод был только портрет,
Ему не страшны перемены.
На темных кудряшках с течением лет
Не выпал снежок драгоценный.
Все та же надменность и щечки свежи,
Румянятся спелой малиной.
Округлые плечи ее хороши
И талия тоньше осиной.
Однажды средь ночи чудовищный звук,
Стеклянные дребезги, шорох
Спокойствие спящих нарушили вдруг,
Почудился в воздухе порох.
В осколках от вазы и мутной воде,
В венках из гвоздик, на паркете
Валялся портрет и готовил к беде,
Одной из ужасных на свете.
С утра, не смолкая, звенел телефон,
И нервы сдавали тем паче.
«Художник пустил в свое сердце патрон» –
Послышалось в трубке горячей.
Юнцом потерпевший любовный отказ,
Он жил, не скрывая мученья,
И с ним, наконец, распрощался сейчас,
Когда не хватило терпенья.
Хозяйка помчалась к портрету и: «Ах!» –
Воскликнула: трещинки, словно
Морщины у глаз, возле губ, на висках
И лбу проступали неровно.
Должно быть, состарясь, портрет выражал
По мастеру траур глубокий
И мысленно лодку его провожал
В неведомый путь одинокий.