Над степью встало солнце на востоке...
Заржали кони , выйдя из тумана ,
Пришел на Землю мальчик синеокий...
Его узнал весь мир , как Чингисхана.
Пред его силой страны содрогались,
Пред его славой даже звёзды меркли..
И его войско не было татарским,
Он дух крепил свой над Монгольской степью.
Пред женщинами рода приклоненный,
Молясь на Маму, словно на Богиню,
Ветрами на просторах закаленный ,
Традиции хранил он, как святыни.
В защите слабых был повсюду первым,
Хотел покоя своему народу..
И шел войной за правое лишь дело...
В осанке, взгляде виделась порода...
Быть может, кто- то будет не согласен,
О Чингисхане прочитавши книжку,
Но не о взрослом полководце сказ мой,-
О Тимуджине- боевом мальчишке.
В его глазах- озерах солнце тонет,
В его ушах звучат монголов песни...
А в сердце - степь от битв кровавых стонет,
В сознании толпятся злые вести
В его душе - борьба за справедливость...
В его ногах , и скорость и твердыня !
Никто не знает, что ждет его в жизни ..
Лишь степи ковылем ласкают сына...
Откуда же потом так много крови?
Откуда жажда пыток, жажда мести...?
Ведь матери растили их с любовью,
Под звуки песен верности и чести...
Какая взорвалась
Звезда над ними,
Какй злой дух метнул охапки молний?
Века захоронили все в руины...
И грех смертей их давит многотонный...
Судить не нам их ,
Мы ведь там не жили..
И не ходили в тех плащах из кожи...
Мы можем лишь молиться у святыни:
Земля злых гениев
Чтоб не рождала больше .