В пурпурном цвете листья клёна,
ни ветерка под утро - тишь,
во времени забыта лишь
мелодия у саксофона.
Стекают по стволу слезами
дожди в заброшенном саду,
не потревожив тишину,
омывши землю между нами.
Как скоро наступают зимы,
и новый день светит в окно,
и одиночество давно,
и прошлое здесь повторимо.
У тишины истёрты грани,
но звуки слышимы эпох.
Ты слышишь звон колоколов?
Они, как прежде, душу ранят