Июль томится буднями, но каждый выходной
Из мрака повседневности спешит моя душа
В просторы подмосковные в просёлки за Десной
На лисапеде стареньком, листочками шурша.
От зноя изнемогшие ссыпают тополя
В бурьянные обочины пожухшие листки,
И знойный ветер гонит их передо мной, пыля
Со смерчами вихрастыми на запад вдоль реки.
Там Филимонки маковка уже давно зовёт;
По ниточке из прошлого тропинка протекла
Вернуться непутёвому в усадьбу без ворот
С накрытым елью флигелем с оконцем в три стекла.
Туда, как зачарованный, бежит велосипед.
И вот вскипают в памяти приметы этих мест
Казалось бы вчерашние, а кажется – нет лет,
Так до щенячьей радости знакомо всё окрест.
И зяблика чириканье, и жаворонка трель,
И квохтанье лягушечье, всё – перечень примет
Моей далёкой юности, когда из всех земель
Лишь только в подмосковные запечатлел я след.
Намаялся по свету я, но только воротясь
Узнал, что на напрасное растрачивал года,
Что до щемящей нежности нерасторжима связь
С тем, что врезает молодость нам в сердце навсегда.