Я не узнал ее в "гриме",
Точнее, без него,
И по надменному взгляду,
Я тоже не узнал ее.
А смотрит она не с высока,
С холодным спокойствием, быть может,
Не на людей , а на судьбу,
Не у одного поколения,
Такого не было ещё,
Как "Четки" рассыпаются во тьму.
И по спирали складываются снова,
Вперёд и возвращение назад,
Чарующие мелочи, радости,печали,
Все чувства жен и матерей,
А антураж вокруг,
Как часть мозайки, большой картины,
И будущее бросает тень,
Что предоставит новый день.
Надо память до конца убить,
Чтобы душу вдохнуть в каркас,
Война ее застала в Ленинграде,
Её лучи спокойных глаз.
Две революции, две мировых войны,
"Поэма без героя",
С печальными глазами,
С таинственною красотою,
И оголенною душою,
И тьме ее не обнять,
И вновь пассивное сопротивление,
Полёт над бренною землею,
И тихий шёпот,-" Белая стая",
Ее молитва, как настроение печали.
А душу опалили репрессии,
Бедные стихи пустейшей девочки,
Упаднические и провакационные,
"Бег времени", серебряный век,
Время молодости и начало,
Предела эмоций,
На фотографиях нет,
Только копии оригинала.
И опыт культуры,
Которая сложна по структуре,
И жизнь, как поэтические фрагменты,
Различные грани, внутреннего мира,
Как исповедь... ,
Она всегда с народом,
Это ее связь со временем.
Ее искусство на публике,
Неповторимость женских чувств,
Движение собственной души,
И описание ее глубины,
Как новый виток спирали.