Букет из ромашек
Засохших на солнце,
Словно кожа слетевшая
С мяса действительности,
Где интегрироваться в суицид-
Ровно, что принять себя,
Всё остальное-
Совсем ерунда,
Едва достойная внимания хоть в слог,
Хотелось всех заткнуть,
Но я не смог.
Хотел реветь у ваших ног
Бессильной куклой,
Но я же знаю, это глупо,
Поэтому молчу весь день
В свою бессмысленную тень,
Которая, как то мерило,
Вопит, что время не застыло
И для меня покоя нет-
Готовится очередной букет
Печали, горя, из ромашек
И солнце вновь его сожжёт,
От горя мне спокойно даже.
Ой, нет, со мной всё хорошо...