Как же ты ещё жива,
ох, Москва моя, Москва,
купола порублены,
по приказу из ЦК,
как агентик Колчака,
бог в ЧК погубленный.
Эй, ребята, вон во тьму
эшелон проследовал,
шлют Христа на Колыму,
чтоб не проповедовал...
Пусть кричит, что богу сын,
это нам без разницы,
номер три-пятьсот-один
выколем у задницы,
тот же номер на руке
и на телогрейке,
пропадать ему в тоске
на реке - злодейке,
на той самой Колыме
за свои идейки,
на той речке Колыме
пропадать годами,
прозябать ему во тьме
в этом Магадане...