Рву истерзанные струны в затянувшейся тиши
В идеальном мире юной, заблудившейся души.
А в реальном туго ухо, криво око, зуб неймёт.
Крепкий в прошлом русский духом новых русских не поймёт.
Копит жизнь потенциалы, бродит, стравливая газ,
От столиц провинциалы не отводят жадных глаз.
Цвет отпущенный часами поменяет полоса,
Не считаясь с голосами, разойдутся полюса...
Как всегда, на амплитуде, лопнут правила игры...
Кто они, все эти люди, что толкают нас с горы...
Поступают, как с врагами, отодвинув за версту,
Семимильными шагами приближая нищету.
Обезумевшие словно, потерявшие чутьё,
Всем составом поголовно, погрузившись в забытьё,
Прикоптевшими тазами в тёплых креслицах сидят,
Оловянными глазами, в ослеплении, глядят.
Что они всё время видят за мираж перед собой,
В тесноте, да не в обиде фракций дружбою гурьбой...
А в обиде, на просторе... стоит выпустить штурвал,
Колыхнёт людское море и пиши... девятый вал...
Оторвавшихся от жизни не во сне перевернёт.
Всех в историю отчизны с головою окунёт.
И исправит, что есть дури тех кто слеп и кто горбат...
Что потом? Во время бури будет поздно бить в набат...
13.08.2021