На плоту, в плохую погоду,
Он уплыл с проклятого острова,
Где сверлил горизонт год за годом
В окружении птичника пёстрого.
Где болтливые попугаи
Виртуозно копируют сказанное,
Где не хвалят и не ругают,
Где сто раз убеждён в доказанном.
Где ножом он делал зарубки,
Чтоб не сбиться со времени счёта,
Где никто за любые поступки
Не возьмёт у тебя отчёта.
Он уплыл, подгребая руками,
Против мощной волны прилива,
С острова, где веками
Природа спала молчаливо.
Он лишь прожитых лет нагрузку
Прихватил оттуда с собою,
И полоску песчаную узкую,
И неба панно голубое.