* * *
Это август. Второе. Жара.
Дождь – Илья - как предсказано. Скучно.
Что за жизнь – ничего на «ура».
И судьба, как вихор, непослушна.
Вот и в памяти долгий сквозняк.
Я не помню лица её, Боже!
Неужели полвека - пустяк?
Зря вселенную чувствовал кожей?
Дождь предсказан. И крест. А потом?
Оглянусь ли оттуда? Не знаю.
Что вело, что коснулось мельком.
Что не вижу сейчас, что теряю?
Омывается сонно стекло.
Дождь прицелен, подробен излишне.
Растирается в порох стило.
Есть ли я? – объясни мне, Всевышний.
2 августа 03