Вот все тридцать дней нет в небе туч,
Не жалеет нас никак Ярило.
Ветер, знать, не так уж и могуч
Что-то сделать так, чтоб не палило.
Лес, спасаясь от такой жары,
Кисеёй укутался из капель.
Зазвенели сразу комары,
Словно смахивая зноя накипь.
А к утру начнёт меняться цвет
На хвоинках посеревших сосен.
Наведёт красу маляр-рассвет,
Серый цвет меняя на белёсый.
Этот сумрачный, белёсый цвет
Наберёт в стакан холодной ночи
И плеснёт своей рукой рассвет,
Лес и дол, проснувшихся, намочит.