В прихожей зеркало висело,
Мой соглядатай-сценарист.
На всё глядело очень смело
И льстило тем, кто был речист.
Запоминало, подправляло
Движенья, жесты и слова.
И всё, конечно, точно знало:
Оно ж — иллюзий голова.
Я, как барон, себя тащила,
Попав в трясину без дорог.
Болото булькало так мило!
И ни души, кто бы помог.
Недавно вырвалась на волю.
Сказала просто: «Ухожу».
По-честному — жалела долю,
Теперь на отдыхе сижу.
Уселась будто у корыта
На много лет, на много дней.
Нет ничего, что было б скрыто.
И жизнь — почти сплошной хоккей.
Старушка как-то мне сказала
(Я и сама в том признаюсь!):
«Ты из другого материала».
Вот почему я веселюсь.
Ведь раньше комплексы рулили
Довольно долго за мой счёт.
Наверно, качество растили,
Чтобы покрыть свой недочёт.
Теперь, хоть поздно, слишком поздно —
В кривое зеркало гляжу.
Там зрелость чересчур серьёзна.
Там, что забыто, нахожу.
Кривое зеркало не скрыло,
Что даже много лет спустя
Я вдруг без смеха повторила:
«Как жаль, не Клеопатра я!»
В нём очень многое правдиво,
Нередко — с шармом для других.
И где-то в нём блуждает диво,
Скрываясь вновь от глаз моих.
24 апреля 2021 г.