Затосковал. Не пишется...
Но снится,
Перо и стол, и бледные огни.
Пишу стихи страница за страницей
Да всё отборно выверенные.
Так повезло случайно, в одночасье!
Порхала муза, свет её не гас.
Я точно знаю. Вдохновенье - счастье.
И не бывает долгим и в запас.
Скрипел пером стремительно и жарко.
Шли строки, непрерывностью струясь.
И были рифмы хороши и ярки,
И был в них свет, а для оттенка грязь.
Казалось, время, мрамора надёжней,
Пером я прорезаю на века.
А то вдруг кисть, мольберт и я художник.
Мазок к мазку кладёт уверенно рука.
Вдруг - ничего. Внезапно - всё пропало.
Мне снова бренной жизни колея.
Исчезла муза, будто не бывало,
И сон пропал, а с ним пропал и я.