Геннадий Давыдов 3 "Зачем пишу" (http://stihi.ru/2021/08/11/1819)
"Зачем пишу, к чему чиркаю, Мораю общую тетрадь... В клубочек рифмы собираю, В ночное небо позеваю,
Когда давно пора бы спать? И темы все переписались- Гляжу в стихирный арсенал.. Сердце с душой пересекались,
Добро и благо повенчались... О чём ещё я не писал? О чувствах от любви - в достатке Там написал уйму страниц,
О тайнах, где живут загадки, О негах, грёзах горьких, сладких И сотни дивных небылиц. Касался быта, моды, страсти..
Был трезв. По пьяни не писал. Бродили в разуме напасти - Иной раз череп на две части Я авторучкой разрушал.
Когда Пегас был не привязан, У музы с Лирой банный день Я словно сажею обмазан Кричал себе, что я обязан
Гнать в шею и хандру и лень. И тут же Музы возвращались И Мельпомена, и Пегас, И строки рифмами писались,
Амуры с Девами встречались, И стих рождается за час! Зачем пишу, к чему чиркаю- Мораю общую тетрадь
И Ваньку-встаньку зря валяю.. Клянусь Богами,- Я НЕ ЗНАЮ! Прости меня, СТИХИРА-МАТЬ!"
С разрушенным черепом
Особенно восхитили след. фразы: "...к чему чиркаю, Мораю общую тетрадь...", "...Иной раз череп на две части Я авторучкой разрушал...", "...Когда Пегас был не привязан, У музы с Лирой банный день...", "...Амуры с Девами встречались, И стих рождается за час...", а это просто гениальный афоризм: "...Был трезв. По пьяни не писал..."
Зачем пишу, умы смущая,
Что не пришелся ко двору,
Поэт с пером как бык отчаян,
Ему не крикнешь просто "Тпрру!"
Стихи лежат, как в банке шпроты,
Как крошки черных сухарей,
В моей тетради для работы,
Ведь графоманство смертный грех.
Слова и рифмы наболтались,
Прилипнув к черному коту,
Он стал четвертым капитаном,
В песке построенном порту.
Нет в музах проку никакого,
Всегда растрепаны, в слезах,
Лежат с Амуром бестолковым,
Стихи рожая каждый час.
По воробьям пальну из пушки,
Как хорошо, что порох есть,
Слова летят из черепушки
И музам надо потерпеть.
Но рифмоплетство не искусство,
А графоман не кто иной,
Кто продал лиру для паскудства
И спит с замужнею женой.
Прелюбодействие с Эвтерпой
Не что иное, как разврат,
Когда фонтан идей исчерпан,
Ждет графомана только ад.