И снова ночь и снова появляется тревожность,
Мой пульс привычно учащен, глаза на мокром месте.
Я в этот мир смотрю сквозь призму "сложность".
И мне так чуждо это слово "вместе".
Осталась пара антидепрессантов,
Держу в руках спокойствие (не выход)
На пару месяцев. И снова в бой курантов
Рисую белый лист, и верю в это лихо.
Круговорот. Да кто мне вяжет руки?
Сама в себе же закопала я себя.
Вечно страдание: либо от скуки,
Либо от чувств, либо фигня.
Пишу другим, родным, что мы не одиноки,
И человек, нам нужен для того,
Чтобы любить и помогать, помнить истоки,
Уметь ценить. Не существует "моего",
Есть наше! - так пишу красиво,
На деле я в своём круговороте.
И мне становиться так грустно и стыдливо,
Что не могу я вылезти, живу в болоте
Мыслей разных, грязных, осуждений.
Живу в своей вине и в ней купаюсь,
Я знаю, сколько есть людей, столько и мнений,
Я верю, в то, что стану лучше, я стараюсь.