На пригорке сокол умирает,
Закрывает тусклые глаза.
А над синей рощей назревает
Буйная июньская гроза.
Скоро ливень,
прокипев над пылью,
Песней жизни долы огласит.
Но уже в увянувшие крылья
Не вольёт живительной росы.
Не вольёт? А может, и не надо.
Что там капля! Ведь за столько лет
Он впервые встретил,
как отраду,
Кровью не забрызганный рассвет.
Он устал.
Такая тяжесть – годы!
И когтей затуплены крючки…
Но огнём бунтующим свобода
Зажигает старые зрачки.
Выше, выше голову лютую!
Взмах крылом, и…
падает в траву.
Ух, как гулко небо салютует
За смертельный вызов «Я живу!»