Кто вы, поэты?
Вы откуда взяли;сь, безумные?
Для чего вы сюда пришли –
В города ненасытно-шумные,
В деревеньки родной земли?
Кто учил вас слова нанизывать
На прозрачные нити строк?
И рубцы на душе зализывать,
Кровью сердца платя оброк?
Ваши души трепещут в Вечности –
В перекрестии всех стихий.
Вы черпаете в бесконечности
Чутким сердцем свои стихи.
Вы, как все, не святые, – грешники.
Пред соблазном бессильна плоть.
Никогда не поймут насмешники,
Что вас в лоб целовал Господь!
Поэма о поэтах
Расплачусь над поэмой Евтушенко.
Над Буниным растрогаюсь до слёз.
И если уж подумать хорошенько,
Всё в нашей жизни будто не всерьёз.
Владимир Маяковский и Есенин
Себе самоубийство предрекли.
И эту мысль, в душе своей посеяв,
Приказ свой в исполненье привели.
Погиб великий Пушкин на дуэли.
Гоним был, всеми предан Пастернак.
Стихи Ахматовой, как страшный луг пестрели
Цветами слов «могила», «смерть» и «мрак».
Ужель мы так по жизни обмельчали,
И так погрязли в жалких мелочах,
Что не понять ахматовской печали,
Не чуя тяжесть Мира на плечах?
О, гении Серебряного века!
Кто лучше Вас воспел Святую Русь?
Величье Бога, слабость человека,
Всех вас и перечислить не берусь.
Кто справился с великим этим даром?
Сумел дожить до благостных седин?
Кто не страдал от жизненных ударов?
От одиночества: «Один, всегда один…»
Кто жизнь свою не орошал слезами?
Кто помощи у Бога не просил?
Чтоб дар не превратился в наказанье,
Не каждому на это хватит сил.
Не всем дано великое терпенье –
Нести достойно этот крест святой.
Одним – при жизни ангельское пенье,
Другим – забвенье с мраморной плитой…
Судить поэта?
Судить поэта – это каждый может.
Высмеивать, ругать его труды.
Пегаса вдохновенного стреножить.
Жестокосердны праздные суды.
Поэту, словно хлеб, нужна свобода.
Его удел – над суетой взлетать.
Поэт – не мозг, поэт – душа народа.
А душу невозможно растоптать.
Уже молчу и думаю стихами
Уже молчу и думаю стихами.
Уже в полоне их и речь, и слух.
Ах, как под вишней канны полыхали,
И у соседки Люды пел петух!
Как полновластно и неотвратимо
Хозяйничала осень по садам.
И холодало как-то ощутимо,
И виден был уже конец трудам.
Засыплет пламенеющие канны
Пушистый снег – не суждено доцвесть.
И грянет детским смехом и снежками
Очередной зимы Благая весть.
Мне приснились стихи
Мне приснились стихи – чуть с наклоном прилежные
строчки.
Их писала чужая, в манжете из кружев рука,
Перстень с камнем лиловым, мизинец изогнут слегка,
И прозрачная ткань удивительно белой сорочки.
Кто же это писал? Суждено ли узнать мне ответ?
Как сухая пустыня, впитала я каждое слово,
Повторяя, как мантру, стихи эти снова и снова,
А проснусь, как понять – они будут мои или нет?
Пока меня ругает кто-то
Пока меня ругает кто-то,
(Такие есть, наверняка),
Пусть канет в глубину блокнота
Несовершенная строка.
Пусть отлежится там немного
Среди страниц на самом дне,
Пока не станет, недотрога,
Покорна и перу, и мне.
Зачем пишу?
Зачем пишу, дерзнув терзать листы
Несовершенным и невнятным слогом?
Прорвав кордон духовной немоты
В своём мирке спокойном и убогом?
Кто дал мне это право – осквернять
Пером докучным чистоту бумаги?
За словом слово медленно ронять
На чистый лист – особый вид отваги.
Ах, как трепещет сердце под рукой,
Ударом каждым грудь мою взрывая,
Развеяв в прах мой призрачный покой,
Про страх и осторожность забывая.
Как будто кто-то, а не я сама,
Ведёт меня, судьбу мою меняя,
Несовершенство моего ума
Сердечным совершенством восполняя.
У зова недописанной строки
То звук мольбы, то жёсткий тон приказа.
И вот перо в объятиях руки
Идёт на зов, не терпящий отказа.
И озаряют скромный мой приют
Пречистым светом искренние строки.
И слышу я, как ангелы поют,
Вновь отдаляя горестные сроки.
Пусть будет мой земной приют храним
От бед, страданий, зависти и скуки.
Всей своей жизнью, всем трудом своим
Я заслужила сладость этой муки.
Пока летит безумный мир
Пока вперёд летит безумный Мир,
Внутри поэта тихо зреет Вечность,
И строк его наивная беспечность
Не возмутит клокочущий эфир.
Пока порхает лёгкая строка,
Творя пространство для любви и песен,
Весы добра и зла уравновесит
Его пером водящая рука.