и снова осень, и снова плохо,
дождливый жест, декадентская проза,
ноябрь окатился туманом снова.
в ожидании скорых заморозков
ждёт то же болото, что после.
я чувствую себя аргентинской равниной –
не прорезан ни швом скалистым,
ни продавлен холодной низиной,
под ветхим и полным полотном паутины.
в отдалении плотным осадком
выпадает Икар на землю, незаметно
когда-то он спал на улице, был друидом,
танцевал и жил среди громких предков;
он чувствует, что тяга к небу сродни mortido,
и ныне стали полеты редки.
всё прошло за так,
и последняя сорока
унесла моё время на свой чердак.