Как это знакомо, как странно и ново,
Как сладостно слышать и горько глядеть:
Не помнит себя стихотворное слово,
Количество рифм сократилось. Но ведь
Какое нам дело, черно там иль бело,
Что квасят поэты, как пишут и пьют,
Далась – не далась им избитая рифма!
Она – не служанка извечного ритма.
Но с каждым ударом и шагом вперед
Она пропадает – и вновь настает.