Не в силах строчки написать поэт,
Иссохшая душа давно не плачет.
Ведь было всё в словах: тепло и свет,
Да только нынче всё совсем иначе.
И музыканту ноты все не те,
Не те слова, да и, вообще, все плохо.
Ему в холодной душно пустоте,
Для новой песни не хватает вдоха.
Художник старый, скомкав свой берет,
Вином напрасно пробуждает чувства.
Есть кисть и краски - вдохновенья нет,
И на холсте, и на душе так пусто...
Но что-то пробудит тебя, задев
Души твоей серебряные нити,
Лишь нужно тот заоблачный напев
Услышать сердцем и душой увидеть.
Сбывается с тобою каждый день
Что вечно так, но хрупко так и тонко:
Звон ландышей и лёгких крыльев тень,
Рассветный луч и первый крик ребёнка.
Скупая долгожданная слеза
Растаявшею льдинкою из сказки,
Тем становясь, что удержать нельзя,
На ноты капнет, на листы, на краски.
И снова бурный вызовут восторг
Полотна, песни, стих, что вдруг родился...
И распустился на лугу цветок.
Он всё равно б сегодня распустился...