Март. Единоначальный хранитель злобы и слякоти.
Приходит. Немытый, грязный. Продрогший. Какая разница?
Так плохо теперь, но...
Это было несерьёзно, точно.
Что сегодня это было несерьёзно,
Я уверен, это было несерьёзно,
Ведь так плохо не бывает долго.
Точно очи на полотнах грязных улиц.
Старых грязных улиц километры,
Чёрных линий проводов под губкой неба,
Пропитавшейся водой холодной, точно
Рябь в глазах от клеток на бумаге.
Эта серость заражает тело.
Моё тело стало цвета камня,
Руки костенеют неизменно.
Мы глумные куклы в нищем балагане.
Я стучу веслом по барабану, но не попадаю.
Столько звуков, словно дробным градом вёсел
В голове пустой громышет снова.
Я Селин, по старым грязным улицам мои
Троеточия хромают оскорблённо.
Что-то написал, но не припомню только,
Сколько строк здесь.
Память, как орех засохший, выедает
Изнурённость слякотью поганой,
Словно сон кошмарный, пытка
Грязным голым мартом.
16 марта, 2021 год