когда лопнет последняя струна,
вымученная, затёртая медная нить,
обломки, трубки, фрагменты-полоски
посекут на кровь и лицо, и руки,
осядут где-то.
выпадут ливнем, уйдут под кожу
холодной, бледной, как холст, длинной тонкой иглой,
где внутренности беспокойны.
как крупные ягоды града сгибая крыши,
наполняя, подобно каплям, фары машин и окна.
моё тело, что схоже на необожжённый, чёрный,
полый и полный кувшин мазута, что каждый день
сам из себя отпивает; этот алхимик
перетирает и сушит внутренности,
мелет да веет по ветру на скорбь
пущей холодной серостью прах
над ликом весеннего утра.
когда разлетится, глухо звеня, о землю,
всё ссохнется, стянется, как заодно,
его опознают по черепкам, по кусочкам слов
и рисункам.
ближе к ночи я проспыпаюсь от холода,
от холода же выхожу и дрожать по улицам,
под луной и небесным сводом,
что уже с каждым днём бесконечно уже,
на гигантских полотнах пустых парковок
или под склянками парковых фонарей.
когда я курю, мне никто не нужен.
31 марта, 2021 год