Неделя закончится, словно пустой поворот колеса,
И финишным росчерком смерит поникшее тело,
Тенями провалы глазниц подводя неумело,
И стрелкой впиваясь в истлевшую кожу, как будто оса.
Что гонка? Усталось глаза застилает истерзанной сеткой,
Пускай капиллярные корни сплетаются нежно,
Томит ввечеру поволока, движения кисти небрежны,
И только лишь духа порывы стремительно метки.
Застывшего нового утра прозрачность озёрно чиста,
И воздух холодный течёт, и читается в небе
Грядущий расцвет, но мне шок неизменно потребен,
И гимн вдохновенный чрез боль мне слагает весна.
Грядущее время из зелени листьев и дней беззатменных
Пока лоскутами разбросано. Скучно. И скудный
Заветренный снег, и туман отравляюще ртутный,
Где город с измотанным сердцем и станом согбенным.
18 декабря, 2020 год