Не нож твой стих и крови не желает:
Он не путеводитель, не судья.
Не ластится котом и псом не лает,
Слова его три смысла не таят.
Открыт и прост как светлый взгляд ребёнка,
Иронией меж строк не согрешил.
Звучит, как по краям степной речонки,
Под ветерком осенним камыши
Идёт робея, не враспах плечами,
По буеракам времени туда,
Где не погаснет от его печали
Безлунной ночью ни одна звезда.
Она живёт и наяву и тайно
В спокойных сёлах, нервных городах,
В условиях дворцового дизайна.
…И на его устах.