Безукоризненно глупый стишок о лунных баранах.
Галльский привет нашим северным берегам,
едет таинственный поезд с остатком урана.
Братьям кольца в носу, сестрам по серьгам.
Народная мудрость скрипит воротом на колодце,
утром погоды прогноз, сорок минут ходьбы.
Асфальт отражает мокрое, мутное солнце,
ударные роты микологов идут по грибы.
Воздух Италии иногда накрывает город,
подобие рая на пару волшебных недель.
Дев на влажном бульваре тешат прицельные взоры,
а Диоскурам не слышать лихую, трамвайную трель.
Город в бетонных плевках от креативного сброда,
превращается в гетто под романтизмом фавел.
Бессмысленный поиск культурного кода
непримиримости человеческих тел.
13 августа 2021