Когда нибудь за гранью голубой взметнутся в небо скомканные шторы. И слушай утихающий прибой, как послепустоту, как сердце шторма, которое едва остановясь, пойдёт опять. Механика простая - всему основа. Не взаимна связь, и вот уже бесцельность прорастает - как водоросль пестреет на камнях, как пылью прикрывается и дымом от глаза суть. Не восхитив меня, грядущее, увы, проходит мимо. Но сладко здесь, поскольку не пора ещё идти, и пышностью последней больны сады. Луна уже взрослеет - её портрет бумагу замарал.
13.08.2021