Так пафосно бурля стекает позолота с избитых куполов, укутавшихся в смог в заметки на полях, где глаз уже наметан, и больше никаких красивых женских ног, ни выпьем с горя, мол, есть горло - будет кружка, ни траурных карет - где хмель, а где дуэль. О чем теперь скучать, необозримый Пушкин, когда жара стоит, и августова прель воняет брагой. В рот запихивая падаль из яблок, примирись, что лёгкая гнильца лишь вкуса придаёт, а боле и не надо. С лица воды не пей, хоть и течёт с лица.
13.08.2021