Стихи не пишутся,
Не поются песни.
Говорят, нам с тобой не быть вместе.
Говорят кончилось лето и
Тёплые чувства.
Говорят, что давно умерло искусство.
Мы становимся старше
И выглядим хуже,
И с годами всё меньше нам кто-то нужен.
Не пойму почему так,
Не спасают от боли
Ни цветные таблетки, ни стакан алкоголя.
Говорят всё пройдёт,
Легче станет,
Но твои слова по-прежнему ранят.
Я смотрю в окно, на дождливую зиму,
Будто в зеркало,
И молюсь - поскорей бы ты съехала...
А.В. Живицкий
19.12.2020