И будет сто стихов
Как пение мертвых птиц
И лягут семь грехов
На несколько страниц
И кружат надо мной
Слова, слова, слова
Их в клетку б запереть
Но лопнет голова
Нарежу на листы
Свои цветные сны
Я знаю ты придешь
Я вырастил цветы.