А музыка — будет,
Но только
Не всем слышна.
Теплом моих будней
О стольком
Грустит она.
Мы с ней, с этой музыкой,
Вместе произнесем
Любимые строчки тех песен —
Мы их спасём! —
Любимое и дорогое —
От сплетен-вьюг.
Как здорово, что не поэт я,
А просто друг.