Завидую страшно, до смерти
Тому, чья строка - навека!
Бывают же гении, черти,
И Муза послушна, легка!
Плыву в графоманском потоке,
Зануд-критиканов браня,
Хромые, избитые строки
На дно увлекают меня.
Всплыву на поверхность и снова -
Как гиря, висит на ногах
Затертое, пошлое слово
В хороших, добротных стихах.
Но сладко мне, бедной невежде,
Мечтать о крылатом коне,
А Муза в суровой одежде
Ночами приходит ко мне...