Проектировал мосты Эйфель,
Коньячок всегда держал в сейфе,
Лишь однажды выпил он лишка,
Вот и вышла у него вышка:
Кружевная, как ажур брошки,
Эротично разведя ножки,
Поднялась на зависть всем дамам
Над Парижем и над Нотр-Дамом.
Это жало в сотни три метров,
Раздражало изнутри мэтров.
Мопассан писал друзьям: «Боже!
Я расстроен. И Гюго тоже.
Для чего нам сочинять книжки,
Если всем на них плевать с вышки?
Как ни пыжься на своей крыше,
Вышка будет все равно выше...»,
Может в ней и много тонн веса,
Но не стоила б она мессы
Всех своих ажурных форм ради,
Не придумай наш Попов радио!
Ей сам черт под ноги шелк стелет:
Вслед за радио пришел телек,
И гремит по всей земле, слышь-ка,
Как последний приговор – вышка!
Будет время, отыскав повод,
Как-нибудь я рубану провод,
И, как Эйфель, коньячка выдув,
На балкончик босиком выйду.
Сердце дрогнет, будто лист мирта –
Вот какой он наяву, мир-то!
А пока что, извини, Фима,
Начинается показ фильма.
Улыбнемся, стерев с лица то стекающий пот, то струи дождя... :) Такое лето...